Dedicatoria

"palabras" de Gustavovando.

sobre la palma de tu amor escribí una dedicatoria por que así me lo habías pedido aquella noche. una palabra que sea grito que se haga verso que se recite orgulloso mientras gire tu cabeza tras el hachazo y enseñes la otra mejilla. un clavo enmohecido del que colgar tu alma mojada cuando vuelvas de tus paseos tristes bajo un lluvia de adioses. un trozo de cielo acurrucado entre nudillos como una moneda juguetona que te sorprenda brincando de un surco a otro de tus pasiones giratorias, y entonces sonrías. para que cuando el taxista te pregunte "hacia dónde?" puedas abrir la mano y leerme y mis palabras sean una alfombrilla de bienvenida.

Leyendas: 3. Torreira.

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Torreira es una lagartija que invade corazones agrietados y les devuelve la pasión dejando como fianza su colita (con acuse de recibo) al abandonarlos; una estrella de mar que sacrifica un trocito de alma para reanimar a las morenas (y rubias y pelirrojas) exangües de desamor; la marea viva que te salpica y refresca al otro lado de las dunas cuando creías ser un cactus abandonado en tu maceta de soledad y apatía; la palabra que emerge resplandeciente de entre las cifras, el remordimiento que te levanta del sofá una de esas tardes de domingo, la voz que te despierta y te obliga a retroceder ante el vértigo de una ventana abierta hacia la rutina. Torreira fue la única creación bondadosa del demonio mientras Dios dormía la siesta del séptimo día; la serpiente calenturienta que acarió a Eva hasta el sonrojo, se llevó a Adán de putas a Sodoma City y pervirtió a la manzana hasta un orgasmo de sidra y calvados. Torreira é o meu curmán, mi Don Quijote, y, si el cuerpo aguanta, compartiremos unas carcajadas artríticas bajo una manta de cuadros cuando le pellizque el culo a la enfermera del Hogar para Poetas Al Borde del Último Verso en una soleada tarde de Otoño.

Torreira es un boxeador que al besar la lona en el último asalto sonríe a las damas de la primera fila con el resplandor de una derrota elegante y que cuando arroja la toalla ensangrentada sobre el cuadrilátero todos necesitamos ver en su retrato de hombre sentado con los hombros hundidos que pudo vencer pero no era esa su batalla, por que son las guerras que no han de terminar nunca las que merecen su lucha.

Torreira es un disco de vinilo en plena era digital cuyas notas son como estrellas fugaces que en su cola arrastran y desgarran nuestros sentimientos más íntimos y solitarios para obligarnos a recordar la vida que una vez quisimos haber vivido, mucho antes de que nuestros sueños se quebraran como huevos maduros contra la encimera de lo cotidiano.

Leyendas: 2. Tom Waits

Cuando tenía 12 años buscaba entre los cientos de revistas amontonadas por mi padre dentro de un armario algún ejemplar del interviú ,o tal vez un playboy, para acallar mis vociferíos hormonales y entonces encontré la foto. Era un suplemento del País dedicado a la historia del Rock y en su contraportada en blanco y negro habitaba un ser de cabeza enorme y cabellera rizada que aporreaba un piano con unos dedos torcidos y un vaso de cerveza a apenas un palmo del teclado. Mi vida cambió, tal y como mandan los cánones, y decidí que esos pubis y pezones podrían esperar otra mañana más y leí ese artículo donde hablaban de drugstores, beatniks, hobos and a piano has been drinkin` not me. ¿por qué?. ¿por qué el primer homínido bajo del árbol y se irguió sobre la mitad de sus extremidades?. Supongo que necesitaba una razón para seguir viviendo y la búsqueda de Tom Waits me proporcionó esperanzas tras los puntos y aparte de mis siguientes cumpleaños. Recordad imberbes lectores que entonces no existía youtube, google ni la wikipedia, si querías encontrar algo debías recurrir al bocaoreja, a la impertinencia en una tienda de discos de pueblo, al compañero de pupitre y su camiseta de songoku, a todos los periódicos repletos de reseñas de los nuevos discos de hombres g, a los viajes en autobús a la ciudad más cercana con el nombre de Tom Waits escrito en un papelito. Pasaron seis años. Estoy en un acantilado sobre la ría de Vigo con una chica a la que no se si abandonar y en el último momento recurro al santoyseña: ¿conoces a Tom Waits?. Claro, dice ella, mi hermano mayor tiene varios discos. Me enamoro, ella me deja, recorro media europa con el Swordfishtrombones y el Smallchange en mi walkman intentando olvidarla. Gasto todo mi presupuesto en una leche malteada de nombre Matilda en Copenhangen por la canción, duermo bajo los puentes de París escuchando Soldier´s Things, pregunto a cada americano que encuentro que coño quiere decir 16 Shells from a Thirty-Ought-Six. Su veneno se hace más fuerte, su voz de morsa con megáfono me devuelve a...

Leyendas 1: Hrabal

Nunca has de leer al Tío Bohumil sin una cerveza en la mano, nunca. Cuando el hable, y no importa cuan inmensa sea la mentira, has de reir y beber y meter tu mano en el escote de la derecha. Si alguien cae al suelo inconsciente no se debe intentar reanimarlo, la resaca tras algunas de sus mejores cuentos forman parte de su encanto. Puedes llorar si el protagonista muere de amor, entonces mete tu mano en el escote de la izquierda, allí encontrarás pañuelos. Contempla su rostro surcado de arrugas, cada valle es una vida, un personaje con una historia que contar en la taberna, una frase que termina tras haber dado toda la vuelta a tu cabeza. Nunca podrás reconocer las verdades hasta que tu también las hayas padecido, y entonces, si ves que el abuelo se acerca al balcón de tu quinto piso, decide si has de acariciar su horlada calva o agarrarlo por la pechera y acostarlo en tu sofá como a un maquinista refugiado que hace ya muchas páginas que ha saltado del tren en marcha.

ese franético regato

Alguien me ha encendido como quien prende una antorcha de lienzo y resina para saber contra que oscuridades se enfrenta pero la penumbra es una madre que proteje y oculta y te hace creer que al otro lado no hay nada, tal vez la convexidad de una pompa de jabón o la ondeante duda de una vela flameando sobre un charco de aceite que se aleja de la mano que la ha encendido para ya desconocer por siempre sus razones y sus culpas. Soy una oración subordinada. Un dilema flambeado. Una maqueta a escala microscópica de un puntoycoma que fue sonrisa ladeada y antes un guiño de fulero. La horma de un cuerpo que ha abandonado su lecho y la almohada que la oculta, aunque no totalmente. He sido muchas frases antes de esta que ahora me está leyendo, muescas sobre el papel, ríos sin agua pero que conservan su nombre porque alguien esperó lo suficiente hasta que el rocío de una madrugada venció la terquedad de la hoja y cayó una gota que atravesó la cañada y humedeció mis labios y ya puedo hablar. El Regato Franético.

ese sentimiento

sostengo ese sentimiento sobre la palma de la mano . lo alejo de mi cuerpo y parece rielar contra un horizonte de lágrimas anaranjadas .se ve tan pequeño, acurrucado, temblando, casi vaporoso, podría dejarlo resbalar y nunca llegaría a tocar el suelo... sus pelos erizados que se doblan como algas en un fondo marino al vaivén de mis suspiros...y de los de ella. cuídame, parece decir, acaríciame, soy un animal herido que ha perdido su concha, un marsupial fuera de la bolsa, la lengua que se aventura más allá de una empalizada de labios en busca de una boca que se aleja, lentamente. olvídalo bajo el colchón, que se marchite como las raíces de un nervio amputado, abrázalo, acaríciame, acaríciame.

abre los ojos

como un niño huérfano que espera sentado en un columpio a que algún padre salga de la oscuridad y lo empuje, como un fotógrafo que sumerge el papel en la cubeta y contempla un rostro en el que lentamente se revelará una sonrisa, como un tullido en la cama del hospital que acaricia su muñón y le susurra "vuelve, vuelve a mi, tengo tanto cariño para ofrecerte", como un yonki impulsando el émbolo, como un condenado a muerte dando cuerda a su reloj, como un amante despierto que besa los párpados de su amada dormida mientras el alba se desgarra, como un poeta que contempla una hoja en blanco y ésta se marchita, así aguardo yo la llegada inevitable del sueño con el temor y la esperanza de ser otro cuando abra los ojos de nuevo.

Diariografía.24 de abril

despierto entre los muslos húmedos de una esclava abisinia que reposa boca arriba en un escorzo doloroso. la boca me sabe a raki, alcaparras,
aceitunas, me duele la espalda.. tengo una resaca de campeonato. anoche bebí demasiado y por los arañazos en mi abdomen deduzco que hubo más excesos.
desde aquí, apoyado en el muro, puedo ver la pintada que dejé sobre ese extraño caballo de madera que nos han regalado los dioses
como premio a nuestra victoria: franeticopoulos meó aquí. ahora ya no me hace tanta gracia, si tuviese fuerzas la borraría, pero
pero prefiero alargar la mano para alcanzar la botella medio vacía que está a mi lado. puaj! hidromiel. todos están dormidos, las luces del alba
acarician los lomos del caballito y en su vientre veo una compuerta que se abre y de ella asoma una cabeza barbuda con un cuchillo
entre los dientes. creo que ayer me dieron garrafón. cierro los ojos un rato. oigo gritos, trompetas, el inconfundible tañido de espadas perforando una coraza de metal.
la tierra tiembla. abro los ojos con miedo. la esclava se ha sentado sobre mí a horcajadas, sus labios me besan, es innegable, tengo una erección.
sonrío. a ver como se lo explico a mi mujer cuando vuelva a Tracia.
24 de Abril, 1184 AC - Según la leyenda, los griegos entraron en Troya usando el Caballo de Troya.

las más bellas mentiras

hoy he contemplado la agonía de un amigo, mi compañero durante los últimos tres años, la argolla que sostenía la espoleta de la mina, quién ahora reposa a mi lado esperando a que dicte su epitafio; tal vez mañana,cuando nos sentemos juntos en la mesa de madera de algún bar para compartir una botella de estrella y un purito y esas plumas pilot que tanto nos cuesta encontrar y escriba con la más diminuta de las caligrafías posibles para prolongar nuestro diálogo, encuentre ese verso que nos retrate como esas fotografías de irreal tono sepia en las que un hombre con sombrero abraza a todo su mundo sin que se eche en falta ni un solo sentimiento,ni una sola coma. Sé que él siente celos de mis silencios porque no puede escuchar lo que nos contamos y entonces se cierra y encoge para llenar mis bolsillos hasta que una palabra lo conmueve y me mancha con sus caricias hasta saciarse. puede que no tengamos nada más que decirnos, puede que ya no los hayamos dicho todo, pero juro que en nuestra última página te susurraré las más bellas mentiras que jamás hayan cerrado los ojos de un moribundo

Silencio, se escribe

Cuando guardo silencio éste se encoje acobardado con sus brazos de coral atesorando su cuerpo tan frágil como un charco bajo las botas nuevas de un niño, chas chas, y se balancea en nanas y arrurrús entrecortados, su aliento es un eco que martillea las paredes de mi mente como el sónar dentro de un submarino y dicta... algo más que una sólida tristeza... un armario que se abre oscuramente... infinita complejidad revisitada... lunáticas sonatas para eremitas... recuerdos de lluvia embargada... cielos lechosos apartándose... en el último giro de maracas... paseando por remotos interludios..melancolías en continuado descenso... asiento de privada apocalipsis... ideas que yacen fuera del tiesto... se alquilan vicios inconfesables por falta de palabras... es la venganza de un silencio que nombra los títulos de los libros que nunca podré escribir porque...

MeMe gusta acariciar el lomo de mi silencio hasta que se duerme y musita palabras de amor tan bellas como indescifrables

desde el enchufe, con amor

A veces acerco mi oreja a los ojos del enchufe por que desearía poder escuchar los suspiros que retienes mientras me espías y esa brisa de embudo silencioso me acompaña hasta la ducha y dibuja un guiño impresionista sobre los vahos de la mampara. cuando remuevo el café con la cucharilla ardo en deseos de levantar la taza y mirar debajo en busca de tu nombre escrito en la porcelana heredada de mi madre y escaldarme para que tu sonrías, por que sé que ese es tu gran momento del día. ahora, otra vez de noche, te escondes bajo la tecla de la cedilla, coraçao, en cuclillas, coraçao, esperando otra caricia sobre tu lomo de animal cansado y huidizo, coraçao.



MeMe gusta sentir aunque para ello tenga que electrocutarme, quemarme, escribirte.

Acorazado

mis últimas palabras habitan los fondos de un bolsillo ajeno, bailando como guijarros enloquecidos a lomos de una ruleta de pedernal y viento, furiosas y asustadas; son el rastro de miguitas de pan que nadie recogerá, los matorrales secos rodando más allá del Cinemascope, la calderilla arrojada con los ojos cerrados hacia el vacío y los latidos del segundero que retienen su eco hasta ahogarse en un silencio de flores marchitas ...son esas tiernas pelusillas que se abrazan y se aman en lo más profundo de mi ombligo mientras esperan al prurito y el dedo que las hurgue.

Meme gustaría poder envolverme en palabras y navegar por la vida como un Acorazado Potemkin